Al cuartel (1/2)

Si estuviéramos hablando de Alemania, Noruega o incluso España, países en los que suele ser habitual respetar con exactitud las normas de conducción, lo podría entender, pero claro, tratándose de este país, en el que parece que todo vale (ver anterior entrada), nunca pensé que no llevar cinturón supusiera que te parara la policía.
- Por favor, su permiso de conducción.
- No lo llevo encima – le dije con naturalidad.
- Enséñeme una identificación.
- Tampoco, nunca salgo con el pasaporte.
- Acompáñeme al cuartel
- Está de broma, ¿no?
Supe que no bromeaba por el escudo de la manga y el pistolón del cinturón, aunque llegué a pensar que en realidad pretendía atracarme. Durante el camino le estuve intentando convencer sin éxito de que nadie lo usaba, de que me permitiera ir a casa a por la documentación… Nada. El hombre no se inmutó.
Llegados al cuartel, me indicó que debía ir a casa a por la documentación y llevársela, para después darme la multa que yo debía pagar en el Tribunal. No me hizo gracia lo de la multa por mis escasos recursos económicos. Pero me hizo menos aún saber que “El vehículo está confiscado. Deje las llaves ahí”, en una montaña de llaves sin dueño.
Esto empieza a cansarme, pensé, no llevo móvil, y sólo me sé dos números, el de Javier (que estaba tomando vuelo a Costa Rica) y el de Catalina, una colaboradora de la Parroquia.
- ¿Puedo hacer una llamada? – en las películas siempre dejan, por lo menos una.
Me indican un teléfono, y oh sopresa, no tiene salida a móviles.
Sin dinero para taxis, ni nadie a quien llamar, el coche confiscado, las llaves en una montañita y un corrillo de gente mirándome con brazos cruzados y cara de “Qué gracioso el blanquito éste”… me sentí bastante idiota. Y me empecé a cabrear.

..... Continuará